Pequena Prosa

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Do alto do meu tempo grisalho, contemplo a praça e a cidade, a vida de tantos e tantos enganos. Do mundo fiz pouco caso, ou ao acaso de mim fizeram pouco. Desconheço a ordem dos fatos, a cronologia dos sentimentos. Sei que hoje (e este hoje se estende a muito tempo ao longe) contemplo cisnes, caminho e possuo a tarde, e nada me é estrangeiro. Apenas o mundo, numa dessas andanças, reconstruiu-me sem ideal nem esperança, e o dono da vida, este deus indagado, nem se deu nem ao trabalho de sorrir.
Gastei as melhores horas em versos, amores, mistérios. Mas o que fica disso tudo, para dizer assim, ao fim do caminho? Digo que a mim se afigura imensa a verdadeira estrada, que liga o hoje ao sonho e o sonho ao mundo. Digo apenas isso, o resto deixo ao caminho.

André Setti