Uma série de poemas em exercício de estilos. Para serem lidos com calma, navegando...

O Cristo

Ele é invenção de toda ciência.

O desprendimento do passado.

O futuro aberto, mas arraigado.

A concessão de amar sem prudência.

Ele é o corpo, o vazio, a consciência.

A porta dos séculos, fechado.

Aberto ele ressoa, se amado,

Que o amor é sua promessa, em essência.

Ele é, foi, e ficará para sempre.

Basta o toque do abismo nos ossos 

E, então, sua vasta paixão se cumpre.

Suas visões, seus voos, seus acessos,

E também o seu medo, seu entre –

Ser, que está na paz, e está nos destroços.




***

Um poeta que encontrasse as palavras puramente.

Migrando através de cidades diria,

por exemplo: a casa é rosa, sua boca azul,

seu ânus (o céu) é da cor das seivas invisíveis.

As palavras seriam alegria nas mãos do poeta.

Por exemplo: casa roxo festa ilimitado lodo estrela dançou lua.

Ou seja, tudo.

Adentraria as cidades e elevaria tudo.

Gatos raptos vestido de moça o moreno da pele

notas de jazz astros invadindo o escuro

a cigarra trama atrás das luas oblíquas notas colidem.

Um poeta assim bem antigo.

***

Meu coração é um violino.

Lá fora sopra o vento

contorcendo o mar.

Penso no infinito.

La fora passa o vento

digladiando com o mar.

A ideia é um precipício.

Por que há o vento

penso no princípio,

no sem fim, no caminho.

Triste verso que agora escrevo

(e que alguém vai lendo),

pensar é um abismo.

Sou pequeno bem pequeno,

mas minhas mãos tem gestos

que nunca terminam.

***

A menina tem medo.

O mar invadirá as casas.
O céu engolirá o mundo.
A terra engolirá os homens
mortos de fome.

Do Sol vem a luz
e o calor que esquentam seu corpo.
O mar bate em suas costas pequenas.
Por que o medo menina?

Brinca,
o cálculo é irmão da angústia
e tece esse poema.

Brinca apenas.


Deixa ao poeta a agonia.




***

Cortar o lastro do enigma,

cantarolar o que resta,

réstia ou medusa.

Impossível o avesso da escrita.

O verso, cripta inatingível,

teço, regresso, desmereço.

Mundo de jades, flamas, labirintos.

Decepar desvios,

fio a fio.

A lua imita o templo,

por exemplo.

A caixa à savana, o amplo, o continuo.

Tudo roubo e olvido,

repetindo, repito-me,

indecifravelmente.

Árduo acumulo

de sois e sementes

inexistentes.

No fim, a dor da dor,

que enfim, completamente, existe.

¨¨

Falo

para adentrar

o possível.

Calo

para pisar,

trabalho.

Mudo,

outro rumo,

cheio de sentidos.

(H)ouve

o imprevisto.

***

infinito
onde
nada
aqui

o

oficio

de

cantar

o

nome

disso

é

oh

impossível



***

não há caminho no meio do nome posso aventurar-me a perguntar as flautas da terra as flautas do céu o que nada significa disso o grande labrego explode no ar e seu nome é vento sob as oliveiras choro morro amanhã nos espinhos sabem meus pés descalços os lírios sem a tristeza dos campos entorno onde ninguém compreenderá as quedas da paisagem desse corpo dilacerado que estremece e o silêncio continuo



***

Auto Biografia
A Arthur Rimbaud
.
“Je est un autre"

.
Quis que o migrar fosse minha forma.
Que a música fosse tudo, plena.
Que a embriagues fosse a norma.
Não tocaria uma só nota serena.

O desconforto fosse meu porto.
O descompasso meu próprio passo.
O mal estar meu maior conforto
E todo verso forjado a aço.

Assim, através de muitas cidades.
Como tudo estivesse ao inverso,
Tudo seria reinventando, as artes,
As crenças e, enfim, todo universo.

A iluminação alcançaria, eu cria,
Num inferninho musical urbano.
Dançando rock, frenético, romperia,
Ao infinito além do humano.

Mas claro que falhei! Oh néscio
Que eu era. Como um cão sofri, e tanto,
E em não querer sofrer, confesso,
Tudo era um tentar em vão. Portanto,

Hoje almejo o tempo de cessar o verso.
Simples, como um mercador fenício.
Nem mais uma linha ou traço.
Quero ser um mestre do silêncio.

***

Mas a cabeça, violenta, envenena-se,

pela desordem e talento, eu me lembro:

Por dentro do dom, da demência,

sob o choque veemente do transe, do terror

das visões da morte.

Os rostos renascem na altura insubstancial

da ciência,

do giro,

do sono.

É um calculo: quebrar o visível,

mexer a água veloz,

até que sangre o trabalho de fluir.

Quem intui as noites abundantes por dentro da loucura?

Quem morre por elas?

É a medida, a busca e a mudez. Isso: Áspera, inocente, objetiva.

Um lento processo: Um vislumbre na própria substância

fundada pelos dedos, no ininterrupto de existir.

De tão compacto, o delírio inscreve-se no grande dia transparente.

É definitivo: Encontrar a forma e nudez,

na essência mesma da procura. 

Um cálculo inocente no mortal silêncio da própria finitude.

É isso: Não se assemelha ao que se diz profundamente.

É uno,

áureo,

impossível.

***

Chega de escrever sem o sangue, sem as veias explodindo.

Escreva com a morte no punho,

a guerra no coração.

A bomba atômica na mente.

Mas mente e coração são palavras chulas.

Grita com a puta da morte te socando o estomago!

Sem pau duro não há coito, sem o gozo

a buceta é seca, não há sexo, nem procriação.

Quero o próprio sangue escorrendo nas letras,

as tripas arrancadas com a mão.

O crânio explodindo ao acoite do ferro,

na guerra arcaica, viril.

As garras cegas da morte te cortando a pele,

o corpo contorcido contra o grito.

O grito, o jorro, o suicídio.

A lâmina horripilante das trevas

rasgando os órgãos, os ossos, a pele,

o acoite do desespero,

o riso de desprezo,

o punho surdo da aniquilação.

E as palavras batem na mesa sem medo.

Coito, jorro, morte, estrondo, sarcasmo.

Agora fode o cu da prostituta suja com a força de um trem.

Goza uma explosão absurda e emporcalha os bordeis da alma.

Depois gargalha, como um demente.

Arranca a sarna imunda oriunda da peste

depravada e hipócrita do seu ego

cheio de sutilezas e intenções anêmicas.

Como um matador obsessivo,

atira com ódio, com todo o rancor,

e come as tripas e as fezes da carniça podre

do antigo poeta, idólatra do adorno.

Mastiga com desprezo.

Depois morre também, no esquecimento.

***


nem onde não há e foi talvez pela ultima vez ou antes do que ter sido ou este estado mais adiante quase nada além daqui o inscrito vai se não está e tende ao outro aqui mesmo repara agora instante através sempre quando o primeiro na primeira vez e escuta o que sempre vê-se o todo confluindo ao que resiste quando percebe-se é aqui mesmo  

***

Já saberão que a perfeição completa

É impossível. Quem lê a esses versos toscos,

Truculentos, essas vozes repletas

De nadas, de sobras e de esboços,

Logo vê quão longe estão de sua meta,

Que é o infinito em si. No vasto esforço 

em ser extremo (esforço inútil ao poeta),

acaba, ao contrario, um revés insosso.

Mas lá até que tem alguma graça.

Da estapafúrdia, obsessiva, e imodesta

Pretensão ao rigor puro no cantar,

E ao tentar cantar sem margens, traça,

Em seu rumo, uma lição de modéstia,
E, na soma dos menos, um ficar. 

***

e se o poema não quisesse fim

continuo sem nada

no espaço inexistente

insistisse

incesto

seguisse pelas palavras

encontro

o poeta abrisse

por mais instantes

para frente para frente

a linguagem

o poema

“e a morte perderá seu domínio”

a morte

a fuga

a dança

o domínio

palavras

fosse assim

cachoeira

sem fim

fluindo

dizendo de si

ou não dizendo

apenas

sereia

seria?

o poema seguisse mais um pouco

depois do fim

antes do recomeço

escultor

em si mesmo

antes de não ter fim

Enfim

bebo um café.

Olho o mar da janela.

Respiro.

O mundo é um indicio.

Morre – se

a principio.

¨¨

Poemas de Felipe Stefani